SOMBRA Y PAN NEGRO (Pan de centeno)

Entre la niebla que lo envuelve todo el mozo campesino vuelve al pueblo con hondas
amarguras en el alma y agobiantes fatigas en el cuerpo. La carreta,
rodando por el lodo se deshace en gemidos lastimeros tras de los bueyes de
pesadas carnes que marchan melancólicos y lentos. Las pequeñas ventanas de
la aldea son, en la oscuridad, puntos de fuego, la noche es fría y húmeda,
se oye lejanamente un brusco aullar de perros, y sembrando tristeza, una
campana vierte lágrimas lentas por un muerto; sin alegría, el pobre
campesino ha murmurado para sí, ya llego. Ya ve las puertas de su pobre
casa de barro sin pintar, ¿qué hallará dentro? ¿qué encontrará como premio
a su trabajo? sombra y pan negro. Él, en cuanto amanece, antes que el día
ahuyente las tinieblas de los cielos, oyendo el canto de los gallos deja
las sábanas morenas de su lecho, y lento, fatigado todavía, los párpados
cargados por el sueño, mal envuelto en sus ropas miserables, santas por ir
ceñidas a su cuerpo, con su azadón al hombro, o tras la yunta, a la ruda
labor marcha de nuevo para arrancar del seno de la tierra con sus robustos
brazos, con su esfuerzo, el pan blanco que comen los señores, los
déspotas, los vagos, los soberbios. Injusticia que el alma encoleriza y
hace rugir de indignación el pecho; todo para el gandul que no hace nada,
lo fino, lo mejor, lo más selecto, y para ti gañán, héroe sublime, ¡sombra
y pan negro! ¡ Oh, que bello es el campo! los poetas no encontraron jamás
nada tan bello, trigales, cielo azul, árboles, montes, pájaros, mariposas,
arroyuelos, crepúsculos de rosas y amarantos, ovejas, cabritillos y
corderos; amores de zagales y pastoras, flores, miel, soledad, valles
amenos. Ese es el campo de los falsos libros, ese es el campo de los vates
hueros. Hay poesías en él, mucha belleza, mucho sol, aire puro, flores,
pero ¡ oh verdad que debiera ser mentira! el campo es algo más, no es sólo
eso, el campo es el dolor del que lo labra sin gozar de los frutos de su
seno, el campo es la casucha pestilente, es la mujer hambrienta, el niño
enfermo, es ignorancia, desnudez, miseria, sombra y pan negro. Entre las
rojas llamas del verano Y entre los blancos fríos del invierno, Ancianos,
mozos, niños y mujeres bregan, se agitan en sudor deshechos. ¡oh que
amargor de vida!, entre las bestias, lo mismo que las bestias viven ellos.
Cuando alzan tristemente la mirada ven la ciudad brillante, allá, a lo
lejos, allí está el esplendor, el arte, el lujo, el placer, los teatros,
los museos, la música que eleva los espíritus, los libros que iluminan el
cerebro, los altivos palacios que deslumbran, los perfumes, las joyas, el
dinero; lo que hace de la tierra un paraíso, lo alegre, lo magnífico, lo
bello. Y en el campo, ignominia, frentes ciegas, usura, esclavitud,
flácidos miembros, chozos, greñas, guiñapos, escaseces, sombra y pan
negro. ¡ Oh hermano campesino, cuya vida resbala por el cauce del
silencio! entre zarzas de agobios y trabajos y sobre guijas de dolor
perpetuo, no he de excitar tu puño a la venganza, te quiero demasiado para
eso, la tea, el puñal, nada consiguen, nada logra ni el crimen ni el
incendio, pero es preciso que alces la cabeza, que exijas a la infamia tus
derechos, que pidas libertad para tu alma, que alcances nutrición para tu
cuerpo, que arrojes tus harapos de mendigo, que limpies de tinieblas tu
cerebro, que seas lo que eres, todo un hombre, que dejes de vivir como los
perros. ¡A redimirte, a redimirte hermano! ¡yérguete bravamente! ¡arriba!,
es tiempo de que no encuentres sólo en tu camino sombra y pan negro.

Miguel Rosendo Seisdedos.

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